Les allers-retours pour amener les brins d’herbes sont multiples, comme un oiseau.
Après des heures de collecte et de tissage, il arrive que des entrelacements apparaissent dans ma vision et persistent jusqu’au sommeil. Sans colle, sans liant et sans logique géométrique, ces parois planes et ajourées comme des vitraux, ne ressemblent pas à des constructions animales. Elles offrent un abri temporaire où l’on peut penser à autre choses qu’à soi, à ces « mauvaises » herbes, aux oiseaux, aux rongeurs et aux insectes, ainsi qu’aux types de perceptions qui s’amplifient au contact quotidien avec une matière qui devient maison - terre, herbe, pierre ou arbre.